jueves, 7 de junio de 2012

Hartazgo


Economía política: "Caga más un buey que cien golondrinas".

Escatología.


Sonora palabra, ¿y suena a griego, verdad?. Sí, viene de ahí, Εσχατολογία, de Σκατά, Mierda y Λογία, Tratado, Estudio, que el traductor llama Tecnología, también vale. Tecnología de la mierda, tanto monta.

Escatología1 s. f. Conjunto de creencias y doctrinas relacionadas con la vida después de la muerte y el destino último del ser humano y el universo: la escatología cristiana estudia el juicio final, la resurrección de los muertos y el retorno de Cristo.
Escatología2 s. f. Conjunto de expresiones, imágenes o alusiones relacionadas con los excrementos.
(Diccionario Manual de la Lengua Española Vox. © 2007 Larousse Editorial, S.L.)
Escatología (de escato-, último + -logía).
f. teol. Parte de la teología que estudia las últimas cosas, es decir, el destino final del hombre y del universo.
Escatología (de escato-, excremento + -logía).
f. Estudio de los excrementos.
Serie de supersticiones relativas a los excrementos.
(Diccionario Enciclopédico Vox 1. © 2009 Larousse Editorial, S.L.)

Harto de hablar de todos estos gorrinos que he dado en llamar Chorizos culares, y no quiero nombrarlos de nuevo hoy porque se me revuelven las tripas.

Intestinos humanos cebados con carne entripada de cerdo, tejido miocárdico de guarro reconstruyendo la válvula tricúspide de un corazón humano, vagina de gocha sirviendo de saco escrotal a un gran quemado por coctel Molotov, los fetos de las esclavas alimentando al gorrino del amo, Malthus y los riles lúgubres de la curia puticana, morcillas y filloas de sangre humana en una dieta hipocalórica, etc. 
Me supera. Y yo, que tiendo a la delgadez y el poco comer, enseguida me estomago. Así que pensad en el sacrificio que supone para mí tener que ocuparme varias veces al mes de estos marranakos.

Y otro tanto por la parte que toca al clero más cutre, sobre todo de obispo para arriba, los jerarcas que administran el sexo de los ángeles y los santos, los castratti de gónadas consagradas, acojonados y acojonantes -que grapan por ahí al prójimo, sin pizca de piedad vamos-, quienes una y otra vez novissimas collocant, como diría cualquier Marcial, que traducido libremente viene a significar nos dejan el pastelako cada vez que abren la boca sobre moral y costumbres culeras u otras. 

Mierda y Teología o viceversa, hermanas de sangre, son los asuntos de que trata la materia eskatológica, imagino que por esa coincidencia en lo terminal (lo último que también significa eskatá), el final de la digestión, el recto y los residuos, y el del hombre, el juicio y el fin de los tiempos. Cosechas de mierda por un tubo.

Proctólogo y Teólogo, dos nombres para una misma disciplina aunque vengan de distintas escuelas.

Voy a visitar al Proctólogo, necesito despejar dudas existenciales que me corroen el alma, ¿los bienaventurados reencarnados en si mismos cagan, usan tapaculos para los gases de escape, hay retretes espirituales en el Paraíso?.
Tengo entendido que se conservan muchos zurullos de santos y vírgenes en relicarios de todo el mundo cristiano, incluso varios litros de los Santos Orines de, no recuerdo quién, dos o tres metros cuadrados de Placenta del Divino Alumbramiento muy repartidos, como una pedrea relicaria, ¿los pelos del culo del Papa son infalibles?..., son cosas que me intrigan, ¡aayyy!. 

Yo pedí cita al Teólogo, me pica mucho el final del tercer ojete y debo tener almorranas metafísicas a nivel del plexo entérico rectal, a la altura, ¿o será bajura?, del ano.

Me digo, No hay más remedio, hay que dales caña, como me pedía el Picabrotos, Pepe Pirrhúla, porque son los principales responsables de las miserias del mundo, pasadas y presentes. Financieros, banqueros, millonarios y su ejército de guardaespaldas, políticos corruptos y parásitos de toda laya, entre los que sobresalen los burócratas de las religiones mayoritarias, abusones impenitentes de la buena fe del pueblo.

Pero además del aliento del camachuelo estoy obligado por tradición a tratar estos temas del modo en que lo hago, pues ya he mencionado el humor escatológico de los arrieros del que, como yo, bebieron todos aquí más que de la Sacra Doctrina o del Copón Bendito. Es casi, me atrevo a decir, un género dentro de la literatura humorística, que está presente en toda la Península y de fuerte raigambre en ella, aunque ya los griegos y romanos lo cultivaron. Y en nuestro caso en particular parece también asociado a los caminos, ventas y poblaciones que se encontraban a lo largo de las rutas de la arriería.

Burla y risa como terapia para todas las agresiones de parte de los poderosos, que lo son por elección o porque los cagaron así, por tanto mierdosos de nacimiento o vocación, a menos que se la sacudan como perros mojados, fenómeno más difícil de ver que a Benedicto en bragas maragatas.

¡Salud y risas!.

Grateful Dead. Ship of Fools.


Cer do Barro Fotut.

miércoles, 6 de junio de 2012

Escuela de Música de Llanera -3. Los guajiros del Caribe


La kurruka versicolor, muy color, a la trompeta, Dulce al saxo.
La Corredoria 2012.

Consumatum est.

Se ha consumado la agresión contra nuestro patrimonio cultural vivo y más básico y por eso mismo más necesario que ninguno.

<<Me gustaría saber por qué los españolitos y asturianos votan PP una y otra vez en Llanera y, en otros sitios, otras opciones quizá peores aún.
¿Tendremos lo que merecemos?

M. y yo hicimos un curso Jazznera hace unos años y lo pasamos fenomenal. Ahí se demuestra vivir la música de un modo diferente a los "conservatorios".

Una pena para la cultura en general y una pena para la música en particular.>>

Este era el correo de una amiga profesora de música en Oviedo después de enviarle el primer capítulo dedicado a la Escuela Municipal de Música de Llanera.
Ya no es la opinión de un lego como yo sino la de alguien que conoce la Escuela y los Conservatorios, que lleva toda la vida en la enseñanza musical y cuyos hijos, aunque no se dediquen a ello, tienen también a la música entre sus primeros intereses.

Actuación de los alumnos del taller de latin-jazz de la E.M.M. de Llanera.
Concierto fin de curso 22-6-2011.
"Algo Contigo": C. Novarro. Arr. Alfonso Vega. Canta, Dulce.


Trompetas, batería y guitarra.
La Corredoria 2012.

La procesión irá por dentro, pero aquí se los ve muy relajados, especialmente a la Kurruka trapiellensis que aparece risueña y con las manos en jarras, en una postura que más que de trompetista se diría de trompetero marujón. Al lado tiene a sus colegas de sople trompetil, unos fenómenos que sin ser abstemios tampoco se pasan bebiendo. Los veo con más fuelle trompetudo que a la Caesarensis que, sin embargo, 'posee' una importante voz de negrako. Poseso!.

Veamos: Se encarecen notablemente las matrículas, lo que no sería el mal mayor, pero cinco profesores han sido apartados de la Escuela. Desaparece con ellos la enseñanza de violín, viola, violonchelo, acordeón y trompeta.
Exigían un mínimo de 25 alumnos por cada especialidad, en algunos andaban muy cerca. Se calcula que serán un centenar los alumnos afectados a los que no se  ofrece más alternativas que cambiar de instrumento o marcharse.

Los Guajiros del Caribe.- "Saborrrrr".
Taller de Latin - Escuela de Música de Llanera.

Desaparece el taller de Jazz que prestigiaba a la Escuela porque el profe de trompeta, su animador, es uno de los expulsados.
Ya el  pasado año precindieron del profesor de guitarra eléctrica, experto también en informática musical, con un número importante de matriculados y el interés siempre vivo de la gente joven, además de los veteranos que también participaban. El profe fichó por una academia donde faltará entusiasmo pero sí llega el dinero.

Lo cierto es que tampoco han sido las pretensiones económicas de los enseñantes las causantes de este desastre como querían hacernos creer los lumbreras del ayuntamiento a quienes, en cambio, sí se les puede pedir  responsabilidades por la partida económica perdida o enagenada.
La cuenta es sencilla y el sueldo fácil de calcular a tanto por alumno. En algún caso el saldo favorable al profesor era tan ridículo que no sé si le daría para ir y volver a casa en autobús y el plato del día en un bar barato, ¡penoso!.

El taller de Latin, donde se encuadran los guajiros y guajiras que se formaban en el ritmo jazzístico y caribeño, gente entusiasta y con solera, pata negra, continúa porque su profesor y director sigue en la Escuela y, no obstante, no se dejaría vencer porque lleva la música en la sangre. Sabemos que alguno de ellos ha ofrecido ya un local industrial de trabajo, donde reunirse y ensayar de vez en cuando porque, al no poder matricularse, muchos alumnos de esa centena que se queda a dos velas pierde también el contacto con la Escuela y por lo tanto con los grupos que se forman y practican.
Taller de Latin - Escuela de Música de Llanera.
'Los guajiros del Caribe'.  "Mi Chiquita Quiere Bembe".



Los Guajiros del Caribe 2012.

Y ahí está gran parte de la panda con su director al frente llevando la voz cantante. Viendo lo bien que se lo pasan y lo que divierten al personal, por la cara, da más pena todavía que tengan que plegar las partituras, guardar los instrumentos y marcharse con la música a otra parte.

La mayoría no abandonará la música porque tira mucho, pero unos aparcarán el instrumento más o menos temporalmente, porque ya no cuentan con un profesor para progresar algo más en él, y el sueldo de un trabajador no alcanza para pagarse uno particular, por más que sea una afición culta no da de comer.
Otros tendrán que ensayar solos o muy poco acompañados en los reducidos pisos que ocupamos los proletas.
Y alguno finalmente se aburrirá de tantas zancadillas y tanto pitorreo de la parte política que es la responsable en primera instancia y a quien debemos pedir cuentas, y lo mandará todo a paseo, ¡y a silbar!.

El desprecio del dinero y de los políticos a su servicio por todo lo que huela a cultura popular, de base, es una zoquetería congénita, una bestialidad, y ésta sí una auténtica ruina, literal. Así nos va.

Si llegáramos a tener alguna noticia nueva de interés volveríamos a la Escuela de Llanera y, de todos modos, seguiré poniendo de cuando en cuando alguna de esas grabaciones caseras, para que nos acompañen y para seguir recordando lo que la buena voluntad y un gran trabajo pueden hacer al margen o a pesar de la puta pasta y sus administradores.

Taller de Latin, 2010 - Escuela de Música de Llanera.
 'Los Guajiros del Caribe'.-  Ray Barreto, "Swing La Moderna".


Los Guajiros del Caribe. Latin Jazz Band.
Asturias 2012.

Y mientras tanto la Escuela sigue impartiendo clases normalmente en muchos instrumentos, con idéntico compromiso con la música, con los vecinos y con los proyectos que llevan adelante, educando a jóvenes y no tan jóvenes que de otro modo no tendrían ni dinero ni oportunidad de formarse musicalmente, un aspecto despreciado hasta no hace mucho por los programadores políticos de la enseñanza, cuya ignorancia regresa de vez en cuando como las malas resacas.

Por todo ello quiero terminar con una felicitación para la Escuela Municipal de Música de Llanera, sus profesores y sus alumnos, y el deseo de que los romanos se caigan del caballo (¡y se rompan los morros!).

Alumnos del taller de latin -jazz de la Escuela de Música de Llanera. Asturias. Concierto de Navidad 23-12-2011. Posada de Llanera.

'Los Guajiros del Caribe'. "Mambo Inn".

Salud y mucha música.

Barbarómiros.

martes, 5 de junio de 2012

Huevos de madera


Tres docenas de madera.

Se han puesto de moda los gallineros y hasta la gallina suelta asilvestrada y bucanera. Invito a visitar el último post en el blog de Ana Capsir, Navegando por Grecia, titulado Huevos griegos.
Imágenes y sugerencias cinematográficas de distintos géneros y un solo protagonista, el huevo. 'Doce (huevos) en el patíbulo', 'Huevos griegos ante el abismo' y 'La abducción de los huevos', nos ponen al día de la realidad helena.

Como nos parece un ejemplo que tal vez no tardemos en imitar, conviene ir tomando nota. Los cubanos, resistentes al bloqueo capitalista durante años, nos llevan lustros de ventaja en esto, como en otras cosas. Mira por dónde resulta que ahora es el mismo enemigo el que no sólo nos come a nosotros los buevos, también quiere las gallinas para zampárselas en pepitoria, de momento empezó a cocinar el caldo griego pero el festín continúa ante los ojos asombrados de todos. De todos no que los políticos que nos representan se lo ponen a güevo...

Cuadraos, como cagajones de burro, se nos van a poner al resto si no reaccionamos. Le decía en un comentario a esa entrada de Ana que "al paso que vamos cualquier día destos; de momento los míos ya los cambié por unos de madera que así al tacto dan el pego, y ya van pelaos, además pal intestino tienen mucha fibra. En fin, sobre todo riámonos, me cago en los huevos de esos mamones de la banca, así revienten con ellos!"

King Putreak. El rey. Imágenes del libro "Los borbones en pelota", de Valeriano Becquer.

Un inciso. Mi padrino de bautismo es veterinario y cuando yo era un guaje me llevaba con él a capar cerdos por los pueblos del ayuntamiento de San Justo. Le sujetaba los marranos y marranas y él los emasculaba a lo vivo.
Echábamos al cerdo, de no más de tres meses, unos 20 kilos de guarro, patas arriba, fuertemente apretado entre las piernas. Yo lo sujetaba y le abría las patas de atrás vuelto hacia el culo del gorrino mientras don José operaba.
Pequeño rasurado y desinfección externa de la zona, bisturí, un par de rajitas de unos centímetros por donde se extraían los testículos u ovarios en su caso, retorcimiento de los mismos, pinzas y corte limpio. Unos polvitos de sulfamidas y a correr.

Pero lo bueno venía después. Hacíamos una recolección de riles, que es el nombre que les damos en algunas comarcas leonesas, porque los prejuicios alimentarios se imponían a la bondad del alimento y muchos los despreciaban. Guisados en salsa un poco picante, ¡qué asco más rico!.
Hoy casi nadie los come, veremos si no se vuelve a recuperar ese plato, por hambre o por los artistas de la Nueva Cocina, Espuma de riles deconstruidos con pompa de semen al aroma de Cortea. Cierro el inciso.

Todo esto para explicar la segunda parte de mi escatológico comentario en Navegando por Grecia.
"Este verano me como 30, mínimo, de gallina, para ayudar. ¡Nos a jodío, vaya sacrificio! De esos otros también si me los guisan picantes como los riles de cerdo, una esquisitez proletaria, a cambio, nada más, de que ceda la presión sobre el país: los buevos de quince bancarios de la Cumbre. Aggggggg, malakavgá!."

Habíamos llamado la atención en un capítulo anterior de esta misma etiqueta sobre distintos experimentos que se estaban llevando a cabo con gallinas, siracusanas y de otras razas, logrando que las aves pusieran Huevos Pintos (famosa romería de Pola Siero) y otras rarezas por el estilo.
Últimamente habían conseguido también huevos con la efigie del Biendichoso Fatzinger Z, el rucador Varela y otros mitrados de la misma banda, además de los ya conocidos de Milito er Botinehi, el Fary, la Merdekel y una docena de ídolos de masas.

¡Pues acaban de parir un huevo con la imagen a todo color del responsable máximo del agujero de Bankia!. El prenda sigue al frente de su empresa Socabones Rato, que no parece afectada por la crisis que ahoga a media Uropa-pa-pa... .  Confían en poder comercializar pronto los güevos porque se espera un alubión de pedidos. El fetichismo del consumidor en acojonante.
Los huevos en olor de santidad, esencias patrias y otras, puestos en el mercado de las delicatessen hace escasos meses han sido un éxito rotundo y se anuncian próximas apariciones estelares en la misma línea de productos.


Un par de riles fuera de contexto

Siempre me voy por las ramas, porque el tema de hoy eran los huevos de madera, ¡claro, normal que me vaya por las ramas, aquí tengo disculpa!

Probé buevos de distintos árboles, pero uno solo de madera noble vale el otro huevo y no es cuestión de andar por ahí bacilando de unihuevo por mucho que sea de ébano o cedro del Líbano. Fui reduciendo mis pretensiones para acoplar el huevamen a mi bolsillo, esto se presta también a segundas lecturas, pero no importa. Prosigamos.
Era importante que la dureza y resistencia del testículo no desmereciera la del resto de mis músculos (sé que los riles no son músculos, vaya...), lo que no era muy dificil de cumplir porque no soy ningún hércules. Más complicado fue encontrar al ebanista que tomara las medidas correctamente y realizara un trabajo que por lo menos dejara satisfecho al tacto ya que no a la consistencia de la pareja.

El roble, el castaño, el nogal o el cerezo eran también prohibitivos. Me enseñaron pinatea y chopo pero tampoco eran nada baratos y la relación peso-volumen no me compensaba.

Y ya tuvimos que entrar en el tema de las maderas manufacturadas: conglomerados, contrachapados, prensados... . Al final me tuve que quedar con un prensado de viruta y cartón que estaba de oferta, no muy duro, ¡pero que tiene un pulido en el acabado que ya quisieran para sí esos nobles y ricachos de los cojones! (o sea, en sus cojones).

Y no va más por hoy, amigos, que tengo que barnizarlos antes de acostarme, ya es la tercera mano, estos güevos me van a chupar en pintura lo que ahorré en madera. ¡Todo es un fraude!.   

Huevos Canos. Como el mismo Alien.


Salud y buena puesta!

Korvus Korax, Ο Μαυρος.

lunes, 4 de junio de 2012

Curruka de las cañas


La Kurruka Cañera, dialogando.
Oviedo 2012.

Al zorzal común (Turdus philomelos) le llaman algunos paisanos de La Mancha y Levante Curruca de las cañas o Cañera, aunque no sea curruca, pescadora ni forofa del heavy metal. Sí le gusta frecuentar algunos cañaverales de la Albufera y de Ruidera, pero también otros humedales ibéricos y no más que otras aves.

Busca el zorzal en ellos caracoles a los que es muy aficionado y por esto en el norte se le conoce también como el Caracolero. Es tal su vicio de este molusco terrestre que en las inmediaciones de su nido pueden encontrarse a veces auténticos depósitos de conchas llamados Cascaderos. Cada pareja usa varios rompederos, y sólo los suyos, repartidos en lugares donde abunden los gastrópodos dentro de sus áreas de alimentación. Incluso cada canora suele utilizar siempre la misma piedra para cascar el caparazón de los arrastraos que recolecta. Pero es pájaro omnívoro y lo mismo te chupa un huevo que te esnifa un bígaro.

Los padres del ejemplar que nos ocupa emigraron de La Mancha buscando la humedad del norte y la  abundancia y gordura de sus caracoles. De hecho la especie es más frecuente en esas latitudes y muy mal recibida en el sur donde, si la dejan, se hincha de aceitunas.

De raza le viene al zorzal su gusto por las artes. La buena prosa, la poesía bucólica y pastoril, la música, que la lleva en el apellido, pues Filomela era el mitológico ruiseñor, uno de los Maestros Canoros clásicos del mundo pajaril.
Los progenitores del Caracolero fueron artistas de su tiempo, pintores, buenos instrumentistas y actores de teatro, vivieron la dureza de la llamada bohemia en los plúmbeos años de la posguerra y el desarrollismo franquero.
Y el abuelo de las Cañas fue uno de los primeros fotógrafos manchegos, de principios del XX.

La Cañera escribe fino y le da también al sople travesero, como la Versicolor a la trompeta o la Blasensis al saxo, pero tampoco es gran bebedora pues la frauta es muy exigente y hablamos de una curruca controlada, elegante y con gran sentido de la responsabilidad.

El canto del zorzal común.


Pero además de amante de la melodía, que eso significa Filomelo en griego, el Caracolero es primero Turdus, es decir que tiene también mucho de pardo, de nocturno. Por ese motivo se lo incluye aquí en la Cofradía, más que Especie, de las Currucas pardas.

No sólo por ese color, sin embargo, que domina en su plumaje con unas pintas pectorales más oscuras en forma de corazoncillos invertidos, muy llamativas y vistosas, también por su postura gallarda, su apego a la pluma lucida y al buen gusto, o por su alegría, su sentido de la diplomacia y el compañerismo del que hace gala en los cascaderos comunales o de la amistad en los privados.

Sabe escuchar y domina el arte de la conversación sosegada lo que se echa en falta y se agradece en medio del cacareo y la estridencia urraquil imperante.

Junto a esas virtudes, llamémoslas diurnas, cultiva la Cañera otras algo más marginales y nocherniegas en compañía de todo género de kurrukas, pero es raro verla fuera de la mesura que siempre la caracteriza, lugares éstos donde abre su corazón de pajarín tierno, algo atormentado y melancólico, mostrándose frágil y necesitado del mismo cariño que él ofrece de entrada.

En fin, me vienen a la memoria aquellos versos del Cántico espiritual de San Juan de la Cruz...

El aspirar del aire,
el canto de la dulce filomela,
el soto y su donaire,
en la noche serena,
con llama que consume y no da pena.

     Gozémonos amado. Cántico espiritual, San Juan de la Cruz. Canta, Amancio Prada.


Salud y apor!

Cannavina Carduélis, pardilla común, rebétissa.

domingo, 3 de junio de 2012

El largo brazo de Toribio


El Miembro Incorrupto de Santo Toribio.
San Justo de la Vega, 2012.

Santo Toribio (400 aprx./476), obispo y patrón de la Diócesis astorgana, donde se sitúa el lugar de su nacimiento, es el mismo que se venera en Liébana, Cantabria, y cuyo monasterio lleva su nombre.

Fue un prelado viajero y aventurero que anduvo desde muy joven por los santos lugares de Jerusalém  donde hizo carrera en el Chupaciriato cristiano, graduándose de monaguillo y licenciándose de  sacristán, en el corazón simbólico mismo de la todavía joven religión.

El suyo fue un siglo convulso de gran trascendencia para el futuro de Europa. Ya en los años de su nacimiento los bárbaros cruzaron el Rin e invadieron la Galia y la Hispania romanas. En el de su muerte Odoacro destituye a Rómulo Augústulo, último emperador del Imperio Romano de Occidente, que desaparece, su sucesor Julio Nepote es asesinado al poco.
Y entre una y otra fecha Roma es saqueada por Alarico (410) y Genserico (455), Hipatia asesinada en Alejandría por fanáticos cristianos (415), asegurando la agonía de su Biblioteca.

Toribio vivió pues en las fronteras de varios mundos, primero entre Oriente  y Occidente, pero la más importante fue la del paso del Imperio Romano a la decadencia de la Edad Media.

De la ciudad tres veces santa se trajo Toribio a Hispania una buena partida de reliquias, con un trozo del leño donde fue crucificado El Nazareno (Lignum Crucis) como estrella, pues parece que el astorgano contaba con el favor del Patriarca, si bien aquí empieza ya a funcionar la Historia Paralela según unos y la Leyenda Negra según otros. Lo iremos viendo.

De vuelta a casa hizo escala en Roma y en la capital religiosa y política del momento cultivó también amistades importantes, entre ellas el Papa, ¡cómo no!. Los exégetas católicos quieren que estas altísimas relaciones fueran debidas a su santa entrega y devoción, pero las versiones apócrifas afirman que no hay tal.
Está claro que no podía ser un don Nadie y volver a su patria con las prevendas de un Arcedianato en Tuy firmado por el máximo representante de Dios en la tierra, pero de ahí a inferir de ello un premio en vida a su santidad, hay un trecho.

Es más, no está claro que con algunas de las reliquias que se trajo del Santo Sepulcro no se hubiera cometido pecado de Simonía comprando y vendiendo objetos sagrados en connivencia con el Patriarcado de Jerusalén. Algunos afirman sin rubor que las reliquias eran falsas y él era el primer conocedor de este hecho.

Y su estancia en Roma levanta también sospechas. Entonces la decadente capital del imperio y la cristiandad era un hervidero de trapicheos de todo género donde se vendía, y se compraba, hasta la propia independencia de la ciudad. Así habría obtenido el pillo de Toribio las sinecuras papales.
El Arcediano era la mano derecha del obispo y Toribín ni siquiera había sido ordenado sacerdote. De Tuy, al  poco tiempo, pasó a dirigir la sede episcopal de Astorga (444).

La segunda parte de su historia paralela se desarrolla en tierras astorganas. La historiografía cristiana dice que el flamante obispo Toribio, adalid de la ortodoxia vaticana, se puso al frente de sus mesnadas espirituales para combatir a los priscilianistas, partidarios de una herejía muy arraigada en todo el noroeste de la península. Hasta se especula con la celebración de un concilio en la zona convocado para condenar al movimiento herético.

Los historiadores heterodoxos, por el contrario, aseguran que la herejía sólo era una excusa para obtener el favor del pueblo crédulo, el apoyo de la monarquía visigoda vecina, arriana, y del papado y  repartir con los dos últimos el botín del expolio de antiguas familias hispanoromanas y del reino de los Suevos, que dominaban en la región, asegurando de paso el control futuro del noroeste ibérico. Una lucha por el poder territorial y económico, las razones espirituales o religiosas eran secundarias.

La pelea debió ser dura porque Toribio tuvo que escapar de Astorga. La leyenda popular dice que se fue asqueado de la maldad de aquellas gentes, paisanos suyos en definitiva.
En la cumbre del Crucero en San Justo de la Vega, con el pueblo en primer plano a sus pies, la Vega verde del Tuerto, Astorga en una loma y al fondo la sierra de Teleno, sacudió las sandalias y pronunció aquella frase lapidaria: "¡De esta tierra ni aún el polvo!", que los condenaría por los siglos de los siglos (¡Joer con el mal tomao del santo!).


¡Viiiista a la derecha!!
Santo Toribio 2012. San Justo de la Uve.

Pero es que la cosa del polvo tenía también su doble sentido, claro. No es que perdiera la batalla contra el priscialianismo, es que el pueblo crédulo dejó de creer en la santidad de sus empresas viendo su ansia predadora y su incontinencia en asuntos venéreos, que también la había al parecer.
Dice que son habladurías, maledicencias de gente ruin y calumniadora. El hecho es que pintan a Toribio como un retozón y holgazán que dejaba plantados a los feligreses prefiriendo oficiar en el altar de Afrodita que en el ara del sacrificio de la santa misa cristiana.

En cierta solemne ocasión en que el pueblo al completo esperaba en la iglesia por su obispo a que se dignase aparecer para decir la misa, y después de que el Archidiácono enviase a un monaguillo de confianza al palacio episcopal, con el encargo de despertar al dispensero, que sin duda habría participado en la orgía nocturna y dormiría a la pata suelta como su prelado y señor, para que el provisor a su vez urgiera a Toribio a presentarse de inmediato pues los ánimos de la plebe estaban algo exaltados, Toribio saltó de la cama y abroncó al subalterno por no haberlo despertado antes, mientras se vestía a oscuras y, a toda prisa y a medio componer, llegó corrido a la sacristía y puso la casulla sobre la camisa y las polainas.

Al subir al altar con toda la cohorte de mamporreros alrededor lo recibió un murmullo y en el primer alzado de manos al cielo, de espaldas a los fieles para decir el Dominus vobiscum, todo el mundo pudo ver que el obispo vestía una media masculina en una pierna y una femenina en la otra.
La rechifla del populacho, que tenía en mente la rapacidad del prelado en unos años de muy malas cosechas y pestes de todo tipo, fue monumental e hizo que estallara un motín.
Por muy poco no lapidan a su otrora santo. Toribio escapó a uña de caballo protegido por la camarilla de sus secuaces y en el Crucero juró vengarse de sus vecinos.

¡Ni el polvo de aquella infausta noche de sexo quería, perdiendo a cambio la bicoca de la diócesis! 

Una de las venganzas que renueva anualmente el largo brazo de Toribio es enviar mal tiempo a la zona en los días en que se celebran las fiestas de su patronazgo (Primer lunes tras el de Pascua). Porque encima el pueblo es tan inocente que lo perdonó y permitió que regresara un tiempo después para seguir evangelizando, es decir, enriqueciéndose sin tasa a costa del empobrecido compesinado. Y no sólo eso, acabó convirtiéndolo en su Santo Patrono, y es que la plebe siempre admiró a los pichas bravas.

Los bercianos lo veneran también porque les llevó a la Virgen de la Encina, patrona de la comarca.

La Virgen de la Encina quién la sacará.
quien la sacará, quién la sacará...
Cuatro pimenteros de Ponferradá,
de Ponferradá, de Ponferradá... 

La Romería de Santo Toribio, fiesta local de toda la diócesis asturicense, se celebra en el pueblo de San Justo de la Vega con una misa y una procesión que va de la Iglesia parroquial hasta el alto de El Crucero y vuelta, cuyo trazado coincide con el Camino Real y el de Santiago. Hoy ha quedado, como ocurre con la mayoría de ellas, en una celebración casi exclusiva del pueblo. La cruz que aparece sobre el Miembro Incorrupto de la primera foto, el Santo se la hizo tatuar en el cipote como recuerdo de su pecado y expulsión, para no olvidar nunca el incidente.

Yo sólo quería hablar del Miembro Incorrupto de Santo Toribio, una imponente tarta de bizcocho y crema pastelera, un poco emborrachada, en realidad del tipo brazo de gitano -payo en este caso- que representa... ¡eso mismo, la Santa Verga de Toribio!, pues el populacho perdona pero a veces no olvida.
Tiene que estar que trina él, protomercachifle hispano de reliquias cristianas, allá en su gloria católica, sabiendo que sus paisanos se comen su inquieto rabo todos los años, con el mismo placer que lo hicieron el año que murió en la misma ciudad donde había nacido, fecha en la que arranca esta costumbre. (Si se celebra en San Justo es porque en realidad no era astorgano sino sanjustino).

En más de una ocasión los mozos del pueblo han amenazado al vengativo y mal tomao Toribio con echar su imagen al río si sigue con su castigo y el santo toma nota, pero es preciso renovar la amenaza cada vez que se acerca su festividad y no todas las promociones reúnen el valor necesario para tratar de tú a tú a esta clase de pillos. He dicho.

Una sorpresa que llevé, este último Santo Toribio precisamente, fueron dos CDs de los únicos grupos de rock serio que ha dado San Justo, Cero Grados y Balacera. Volveré a poner más canciones de los dos en otras entradas.
De Balacera, de su disco del 2011 titulado Condenados a disparar, este buen rockanroll que hasta me sonaba a los Deicidas,  Veinte años después.


Salud y buenas noches.


Ecta Rapinatiz.

sábado, 2 de junio de 2012

Por buen camino


Galicia caníbal.

¡Fai un sol de carallo!, dijo Valle-Inclán con voz ronqueña al ver que fotografiaba el cuerno-bota que ya otra noche había visto en su bodega. No sé si lo dijo por el flash o por las lamparillas que su criado Eusebio había repartido por el sótano dejando a oscuras sólo los rincones más alejados y la parte alta de las estanterías, junto al techo, sobre las que había visto el chibuquí.
¡Saca una jarra vino, Usebio, que sin carbón no hay chucu-chucu!, y volvió a girarse hacia mí como si hubiera dejado alguna conversación interrumpida.

Bueno pollo, llegó el momento de probar ese chibuquí.

Basta que pensara en ello para que el cabrito pareciera que me leía el pensamiento. Yo tampoco quería mostrarme muy ansioso y volví a meter la patas haciendo preguntas que o no le gustaban o no quería responder.

¿Qué fue de Saturnino, don Ramón?.

Silencio. El buen gallego se volvió hacia el gigantón que llenaba el jarro de vino agachado junto a un cubeto, como si no me oyera.

¡¿Qué, viene ese morapio, Sebito?!

Yo volví a insistir pero el arousano que nones, no sólo no contestaba, miraba hacia otro lado con cara de no soy de aquí ni hablo tu idioma.

El hombre puso tres vasos, los llenó y se dispuso a tomar asiento al lado del viejo.

¡Quieto parao!, gritó Valle de repente. Yo me asusté y Sebio lo miraba como si tuviera sobre su cabeza una tarántula y el manco la fuera a matar. Alcánzame la pipa y una bolsa de cordobán que hay detrás de esa caja de Centenario, añadió Valle señalando la estantería.

El gigante puso el chibuquí y la bolsita sobre la mesa.

¡Qué guapa! dije admirando la pipa y alargando la mano hacia ella.

¡Tchíiii, guarde esas zarpas pollo que esto es un objeto del culto y hay que reconsagrarlo antes de que lo toquen los legos y los vivos!, y se me adelantó cogiéndola en un movimiento rapidísimo impropio de su edad.
Pero don Ramón, le digo, ¿No le parece que ya hace tiempo que soy gallo y no pollo?.
¿Cuántos años tiene, galopín?.
Cincuenta y ocho pasaos.
Le saco ochenta y ocho y un cadáver, ¡es usted menos que un huevo!

Eusebio arrancó a reír y Valle tuvo que sacudirlo hasta hacerlo parar porque parecían temblar las paredes y el techo de la bodega., ¡qué bárbaro!. No me extraña, el pobre diablo era un verdadero monstruo, rozaba con la cabeza en el techo cuando se ponía de pie y tenía una boca como una olla del 24.

Es como un niño, me dice como para disculpar a su criado. ¡No bebas más Sebito, te lo prohibo!

Pero si sólo bebí un vaso, don Ramón, protestó el otro.
¡Por eso mismo, con uno vas que chutas!
Pero...
¡Mero, he dicho, y no se hable más, carallo!.
Don Ramón..., empecé yo...
¡Usted atento a la misa y conteste cuando se le pregunte, rábula!, me cortó rápido mirándome como para coserme la boca.
No si yo...
¡Introito ab altere Dei!, me volvió a cortar él agarrando el chibuquí y alzándolo en el aire.
A Deus qui laetificat iuventutem meam, contestó inmediatamente el Usebio como un monaguillo aplicado.

Tenía toda la pinta de una escena ensayada o quizá repetida muchas veces. A mí me entraron también las ganas de reír y acabamos los tres a carcajada limpia. Valle tuvo que parar de nuevo al Sebito porque de la vibración cayó un garrafón vacío de un estante. ¡Y no habíamos empezado a fumar todavía!

Con zuequiños de madeira.

Llenamos los vasos y bebimos, pero se mantuvo en sus trece y no le permitió hacerlo al gigante. Sebito, el pobre, miraba como un escolar al que pillaron copiando.

¡Vamos a ver este material del Narizotas!, dijo el manco muy animado abriendo la pequeña bolsa de cuero.

El chibuquí reposaba sobre la mesa frente a él y era verdaderamente una pieza preciosa. Un tubo como de un centímetro de diámetro o poco más y metro y medio de largo, de una madera oscura casi negra, con una boquilla, varios aros dorados e incrustaciones de marfil o nácar a lo largo y una pequeña cazoleta al final.
Como si me oyera salta Valle mirándome, ¡Esto es una joya, no me engañó el turco de Atenas!, y le brillaban los ojillos detrás de los lentes como a un niño que estuviera pensando en una diablura.

El haschís del Narizotas, el legionario gemelo de Fernando VII que le pasaba el costo y el coñac a don Ramón, olía ya antes de encenderlo nada más que el de Vilanova lo sacó del talego.

Con una sola mano se las apañó para cebar la pipa mientras lo observábamos. Sebio no le quitaba ojo y yo pensaba en el aspecto del genial galego, en Saturno y en Tejerina. Pero no pregunté, por supuesto. La barba blanca y descuidada parecía la de un pordiosero, se le veían lamparones en la ropa en los que no había reparado, pero tampoco podría decir que estaba más viejo, tenía la vitalidad de un sátiro inmortal, ¡y la boina de Baroja!

Alzó la vista y a mí me dio la impresión de que me había vuelto transparente y como si todas mis ideas estuvieran escritas de antemano y él las conociera.
Recordé la bronca con los rapaces de la queimada, en la Isla, que le faltaron al respeto y cómo rechazó el porro que le alargaba una guaja diciendo que él sólo fumaba en su chibuquí. Y también lo que me había contado Saturnino de que había fumado con los otros peines en Lo de Segis, el puticlub de Cambados. Era un mentiroso y un histrión impenitente el jodío.

¡Llena el jarro, Sebio, y usted, corneta, pase para acá!, cantó de golpe.

Eusebio volvió a la cuba y yo pasé al otro lado de la mesa y me senté junto al viejo. Había puesto un platillo metálico en el sucio suelo del bodegón donde apoyaba la cazoleta del chibuquí.

¡Hoy gozará usted la contemplación de las huríes más hermosas de Constantinopla!, dice con cara de entusiasmo.
¿Pero el marrón no es marroquí?, pregunté con total inocencia. Él me miró fijamente y me suelta, severo, ¿Pero no pasó usted por la legión?
¿Quién, yo ?
¡No, Millán Astray, cojona!, y añadió como una sentencia, Si el kifi es bueno, y éste lo es, no importa si viene del Monte Athos o del Gurugú, ¡pantuflo!. ¡La impronta de una buena fumada está en la bonanza del chibuquí!, y acercó la cazoleta para encenderla.
Seve lo hizo por él después de llenar los vasos de vino. Había arreado un buen trago al tinto a espaldas del manco y le brillaban también los ojillos. 

Valle pegó una profunda chupada y me alargó la pipa cerrando los ojos y echando un poco hacia atrás la cabeza. Le di un toque y enseguida me pareció una bomba. Parecía que no entrara el humo en los pulmones pero antes de despegar la boquilla de los labios ya sentí como si un vientecillo fresco me bajara por la espalda y el culo llegando a los talones.
Miré a Don Ramón para pasársela otra vez, pero seguía transpuesto con los ojos cerrados. Sebito me hizo el gesto de que se la pasara y yo, sin pensar más, así lo hice. Me notaba ya incluso muchos kilómetros más allá de Estambul.

Eusebio le dio una chupada al chibuquí que sonó como si alguien hubiera aspirado por una paja una piscina de una sola esnifada. Valle abrió los ojos asustado mirando a su criado mientras éste comenzaba a toser como diez paisanos. Don Ramón le daba palmadas en la espalda y le decía, ¡Que me pierdes, Sebio, por tu madre, que me pierdes, cálmate que se van a enterar hasta los guardias de Cambados!

Pero Sebito no lograba calmarse. El viejo zombi, siempre cargado de recursos, le dice entonces, ¡Usebio, escucha criatura, si te calmas te prometo que hablo con ese suegro tuyo memorioso, piensa en la tu Jaki!.
¡Mano de santo! Eusebio dejó de toser y enderezó el corpachón. Yo no sabía si me movía yo, si don Ramón, si la bodega o era que veía oscilar al gigante casi rozando el techo. Tanto oscilaba que cayó plano al suelo cuan largo era. Se levantó una nube de polvo y me llegó el sonido del trompazo más tarde como el retardado de un avión. Igual que si hubiera caído una pared.

Don Ramón me miraba airado responsabilizándome sin duda de aquella catástrofe, pero yo no estaba para florituras, miré al Sebio tumbado en el suelo y volví a sentir que oscilaba, pero esta vez era yo quien lo hacía. Caí encima de él y ahí se fundió la película, colegaris. Me parecía oír entre brumas una voz lejana que decía algo así como:

"Ay, Tejerina, Tejerina,
guárdate de la borrina"

Nina Simone.  I Put Spell On You



Boas noites y felices sueños.

Calpurnio Pisudo II.

viernes, 1 de junio de 2012

Búnker


'Búnker'. La Marea 2000.
Tela sobre tabla. Pinturas al agua, técnica mixta.
Ramiro Rodríguez Prada.

Buenos días. Ahora que estamos recuperando tiempo perdido o tiempos perdidos y, junto al esquilme de la clase trabajadora, regresa a este país la Santíssima Inquissisión, si es que se fue algún día,

¿Habrá sonado también la hora de levantar un nuevo Búnker, para esconder y proteger el oro robado en el Zulo subterráneo sobre el que se construyen estos ingenios de la guerra?, se preguntan los ladrones del poder económico, los dueños del cotarro.

Si dimos dos golpes de estado en países de solera democrática como Grecia e Italia y no pasó nada, si en el resto de los achuchados por nuestra mafia financiera, como Irlanda, Portugal o España, los políticos siguen las directrices marcadas por nosotros, que gobernamos de hecho, ¿qué necesidad hay de construir un Búnker?, contestan sus cómplices.

No hay mejor protección que el propio aparato legal y defensivo de los estados y la aquiescencia o el silencio de sus ciudadanos, que pagamos el desfalco permanente.

Para algunos jóvenes que tal vez por edad lo desconozcan, llamábamos El Búnker, durante los años de la Transición, a los restos del franquismo agonizante, los Arias de Velasco, Blas Piñar, o los golpistas del 23F. Era un refugio ideológico de acero y hormigón fascista, la extrema derecha española.
Pero esta clase de búnker ya vemos que florece por igual en Francia, Finlandia, Austria o Grecia, y ahora mismo.

De momento el capital no necesitó echar mano de esta fuerza de choque porque apenas ha tenido contestación por parte de sus explotados y administrados, nosotros. Pero lo hará de nuevo si necesitara defender el producto de la rapiña y los privilegios que de esa riqueza se derivan. Anteayer lo hizo en Europa, ayer en Asia o Sudamérica, hoy en África u Oriente Medio y mañana lo puede repetir aquí si  el movimiento obrero ofreciera la suficiente resistencia.

Hoy parece casi imposible que ideas semejantes puedan imponerse por la fuerza de los votos, pero todo dependería de la profundidad de lo que ellos llaman crisis y nosotros expolio, paro, hambre, enfermedad, nivel acultural y despolitización, etc. Y en todo caso saben manipular conciencias, comprar votos y voluntades, montar operaciones guerreras, o guerras descaradas y, si todo falla, echar mano de un loco visionario para dar un golpe de mano.

Así funcionaron siempre y debemos preveerlo. Pero sólo si lográramos responder con la unidad y la contundencia que sus políticas -el beneficio personal por el robo y el engaño- merecen. De momento se frotan las manos.

'Ay, aaay esoh peloh/ que esoz veo arraztrando por zuelo/ cohe eze perro cohe eze gato/ y con disimulo lo mete ener zaco/ aaay, lo mete ener zaco'.
'Aquellos ujitos de durse mirallll/ no me mires malll/... y trah trah trah man comunicao/ y no lo pueeeo remedial' 'Ehtraterrehtre, vente aquí con nozotroh y ponte morao que te voy haser un prrete'.  'Jamón de Pata Nel'...

Pata Negra. Bulerías de El Camas.
'No noh intereza
lah cosah modelnah
 que zacan tooh loh díah,
caa día mah caro too
y éh mah difisir vivíh,
¿aónde me llamah Adyió?
¡ay que no puedo aguantáh mah aquí!'...

...'la Virhen María con er patriarca señor San Joséi'.

Salud y alegría...

Ramiro

jueves, 31 de mayo de 2012

No nos toquéis los bankiones, mamones


Asturias 2012.

De fuentes secas generalmiente mal informadas.

Meten en la cárcel a los irresponsables de la gestión y el agujerón o soCABRÓN de Ban-kiá, empezando por el Ratín, o Ratón, no recuerdo el apellido pero sé que empieza por Rat, continuando con los miembros de su equipo de superlistos, también a los enCAGADOS de la vigilancia del dinero público, reguladores, mauladores y otros supervisores superciegos, incluído al presidente del Desfalco, no, del Manco de EsAPAÑA, o d'ESPEña, EspOÑA, EsPIÑA, EspUÑA, no sé algo asín.
Algunos piden también el cabezón (el glande, el más glande) del espabilao que lo nombró y el de las lumbreras actuales que lo mantuvieron en el cargo mientras sirvió a sus intereses.

Pagarán todos ellos con sus patrimonios y con trabajos forzados en la prisión, haciendo calceta y ganchillo a latigazo limpio y a pan y agua, que no da pa más, ¡y dad gracias!.
Como es previsible que no van a poder abonar (pagar, no ensuciar más, ¡cuidao con las cofuciones!), todo lo que enajenaron, ni en cien vidas, se obligará a currar también a sus mujeres, queridas, queridos y mamporreros. Sus hijos, nietos y bisnietos, sobrinetes, primos, amiguetes de timba y demás familia beneficiada por ellos heredarán la deuda que reste.
Se les concederá como premio a la constancia, sin ley, el título de Mamporreros Mayores del Reno (De Guante Blanco, real, que a mano limpia el asunto del reno da asquito) si lograran pagar lo que deben, que no caerá esa breva porque ye figo.

El Ratonazo Raitán (Petirrojo en casteLLANO) es de origen asturiano y, como todo el mundo sabe, un patriota. No sólo aceptó la sentencia con alegría, al ingresar en la Modelo se giró para saludar a los fans que lo acompañaban y gritó lleno de felicidad, ¡Arriba EsCOÑA y viva el RATU!.  No too er mundo lo entendió porque no todos eran asturiANOS, había mucho caZURRO que no sabía que el Ratu no era el propio gran Bankiero, sino el Rato, masculino de Rata, o Ratón, también llamado Conejo en otras provincias euroPEDAS.

De fuentes generalmente no informadas, o muy mal, se mira también al galego que okupa la cumbre del jodido estado (o estado jodido?), pero que no es franco. Ni leal ni sincero ni guapo, se come los mocos a poco que se resfríe y se le acusa de tapar los agujeros de los anteriores Rateros citados, con billetes de curso legal, a los ilegales los están maquillando. A poco que pise en ellos, Expania se va al fondo. Y pisar pisa con garbo que un relicario te voy a hacer, con el prepucio de Jesusín cuando lo circuncidaron. Que aquí en EsFACHAña tenemos, administrados por varios obiésporos pretrentinos en sus respectivas Sedes de Agua Mendita (mendaz?), habemus muchos metros de piel prepucial acecinada, ¡¿qué tamaño no tendría la lucera del rapaz?¡. Tampoco lo sabemos, pero era larga y divina de la muerte, sin duda.

A este juez que anda de Puerto Banús a la Meká con dinero del contribuyente, ¡ke Diver!, y amenaza con tirar de la manta y dejar con el culo al desgAire a sus kolegas del mantón, lo condenan a viajar con el rey de reyes "al continente de la negritude" (sic), solos, sin amantes ni odiantes, en cueros y con un puñal entre los dientes hasta que maten con él algún mono y se vistan con su piel.

Si lo consiguen se les devolverá la napionalidad escojoñola, pero no antes de entregar a este otro gallego de la tiara, el tal Roucoco o Roucaca Varelín o Valerón, ¿o ése es el ídolo del Depor?, bueno no impronta, el PresiMIENTE de la COJÓNferencia ENCISCOpal, no el prima(do)te de la Achanta Seve (rina), no antes de restregar, no, de entregar, digo, al galego rancio y rucador o roedor, el careto del mono apuñalado como señal de su arrepientoimiento, para que los purpurADOS fabriquen con ella más reliquias de toda la vida. Es un poco liOSO, sí, y es que no hay por dónde coño ni carajo cogerlo.


León 2011.

Ha dicho Rouquín que si pagan el IBI de sus ingentes propiedades no les quedará nada de liquidez, como a Titina Cervera, y no darán un duro a los pobres. Primero abandonarán a los homosexuales indigentes y Caritas bonitas se hundirá. Esto lo rebaten los dirigentes de la caridad diCiento que Rouquiño, el Presimiente, miente y sólo pone 5 (buevos) de los 270 kilos que maneja la cariá.

El siniestro Biendichoso del VatikANO anda ahora muy preocupado buscando traidores y no puede salir en defensa de la COJÓNferencia espantañola.

Que se den casos como el de Krahe, por ejemplo, que haya llegado a los tribunales, al lado mismo de el de todos estos mamones, engañabobos y ladrones que jamás se sientan en un banquillo, nos parece la mejor muestra de la imposibilidad de ordenar un lenguaje lógico, o siquiera algo coherente, en un corral de zumbaos como este. No hay palabras, no por la inefabilidad del asunto sino por el tamaño del descaro, GoiriGOTXArri!

¡Ay, estamos abandonados de la mano de san dios y la MERDEkel, y yo toy escuro y perdío, quiyo!...

'Great White Lie' by Liverpool band, The Cubical.

Salud y leña al mono.

Skylorómiros.

Rafia en la terraza


León 2012.

Buenos días. Aunque ya tenía preparada la entrada de hoy, también en esta etiqueta, ayer (30) Belén Lozano (crecer) puso en SC la foto de una rafia verde y como yo he estado estos días mentalmente en la terraza de San Justo, donde saqué también estas fotos, un poco ido con las sombras del invierno y tenía algunas imágenes parecidas a la suya, de esta pantalla del mismo material y color, pensé subir un par de ellas para no perder el diálogo de imágenes y palabras que mantengo con los colegas fotógrafos, que me gusta y me enseña.

En la fotografía de Belén parece verse la sombra de la silueta de un árbol detrás. Estas mías son más simples, me llamó la atención la luz del sol que se ponía detrás de la trama y le daba a ese colorín destellos muy psicodélicos.

El color de la foto es el de la primera, pero ahí no salen esos brillos a los que me refiero y eso era lo que me atraía más de la imagen, aparte de la textura del tejido y el color (en seco verde brillante, según antiguas cartas de colores), por esa razón manipulé la segunda hasta aproximarme un poco a lo que veía. Tampoco es esto, pero está más cerca de lo real que es, ni más ni menos, lo que uno siente.

Por otra parte no estoy seguro de que se trate de rafia, puede ser plástico que imita muy bien el aspecto del trenzado típico de aquella fibra natural, no soy tan experto. Más que el material concreto me interesaban, como dije, los efectos de la luz sobre él.

La rafia pasada por baño ácido. 2012.

Y vale por ahora ya que incluiré hoy también, quizá por la mañana, el post que tenía preparado y, entre los dos completan, más o menos, el trabajo de un día normal. Y para mí no es tan normal el día y estos de atrás menos.

La música que voy a poner en los dos capítulos de Perdío fue una sugerencia de José Luis (memoria química), que lleva unos días subiendo a su fotoblog imágenes de grupos que actuaron en la sala Belfast  de Santa Mª del Páramo, en León.
Y empiezo por una banda de la escena de Detroit, puro R&B, que suena a lo mejor de la música negra hecha por blancos, al estilo de Blind Fait, Eric Clapton..., pero más heavy, y americanos.

The Muggs. Slow Curve.
(Music Video by Jeffery T. Schultz)

Salud.

Ramiro.

miércoles, 30 de mayo de 2012

Sombras en la terraza: invierno -3


San Justo de la V. León, febrero 2012.

88RRADAS


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Marcando la diferencia
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                 a

                            a
               
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                           B                                                        a
                          
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                   a
    a

Fenómeno


León, febrero 2012.
 

                                                a.-
                                              a.-
                                             a.-
                                            a.-                                                     blanco     
                                             a.-
                                              a.-
                                                a.-



Tiro al blanco


Los ex-enganches de la ex- parra.
León 2012.  


TnrIzPakñbElsuycÑjUMhHiKgvLdqmARoFpXfOlietC

El frente popular
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CNTAITFAIPCEJJCCCGTCCOOJGRPCTIRUHPORTIC

El ejército rojo
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bandas paramilitares
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1917

En números rojos

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Ya os hablé de las 88RRADAS. Cuando empecé con ellas el año 88 no tenía idea de ordenadores, y ahora poco, seguramente todas las posibilidades que estos ofrecen me hubieran venido de perillas en su día, porque letras y números estaban recortados de periódicos y revistas y pegados sobre cartulinas u hojas de papel.

No son más que entretenimientos infantiles sin pretensiones, pero el corta y pega era engorroso y me llevaba mucho tiempo, no es que entonces tuviera más que ahora, simplemente aproveché un accidente doméstico que me tuvo inmovilizado un par de meses. Y los años siguientes seguí con estos divertimentos.
Con el ordenador apenas he jugado por las mismas razones, escasez de tiempo. Veo que muchas de estas chorradas son fáciles de hacer y sobre todo se montan más rápido, pero el cortar y pegar aún ofrece más posibilidades, y nunca saltan las líneas como aquí.

En Psilicosis fui publicando algunas. En la revista varias estaban dedicadas a Joan Brossa, maestro de la poesía visual, que había fallecido el año 99. Hoy, que sigo floho, con ciertos problemillas de salud, vuelvo a ellas porque mucho más no puedo hacer. El ejército rojo y el tiro al blanco son nuevas.

Karaoke de pobres. Cantante callejero negro interpretando un Blues.


Salud.

Ramiro.

martes, 29 de mayo de 2012

Sombras en la terraza: invierno -2


San Justo de la Vega. León, febrero 2012.

A

A eso  de las cinco de la mañana me levanté y salí a la calle, no podía dormir, había estado dando vueltas en la cama y a todos los problemas que me cercaban, sombríos y amenazadores. Pensé que tal vez el frescor de la noche me ayudara a despejar los negros nubarrones que se cernían sobre mí, y un paseo largo a fatigar un poco el cuerpo para volver después al lecho. Todo eran sombras.

Pero la noche estaba espesa y caliente. Me interné por las callejuelas más oscuras y frescas de la ciudad buscando un poco de alivio. Los rincones en sombra exhalaban un vaho de fruta podrida y moho, las esquinas de las casas olían a orines. Un gato negro me salió al paso desde un solar oscuro y pensé en malos augurios, en pesadillas más tenebrosas que la oscuridad del barrio.

El calor no aflojaba, era denso, pesado y húmedo como el de una tormenta de verano. La ropa se me pegaba al cuerpo e iba caminando fatigosamente, paso a paso como una vieja cucaracha. Una sombra se deslizó al fondo de un callejón umbrío. Oí susurros y lastimosos quejidos y luego otra vez un silencio torvo como el que precede a un crimen. Quise regresar, dejar aquel deambular deprimente.

No tenía miedo y no porque sea una persona valiente sino porque pensaba que quién en esas calles podría dar más pavor que yo mismo, me vi reflejado en el cristal de un escaparate y no me reconocí. El cielo parecía cubierto y no se veía ni una mísera estrella, ni el más leve destello en esa capota nocturna impenetrable. Cuando volví a casa me arrastraba, aún más aplastado por las ideas.

Las farolas temblaban con una luz triste y mortecina. Cerca de los cubos donde suelo tirar la basura todas las noches, incluida ésta, pisé un excremento de perro y escuché una horrible blasfemia que debió salir de mis labios, pero también extrañé la voz, no era la mía. Me volví como adivinando una presencia ominosa a mis espaldas. Nadie. La misma soledad y aquel silencio mortal.


Notaba la suciedad de las calles adherida a la piel, el olor de las ratas pegado al cuerpo. Cuando me metí en la cama fue como si entrara en una fosa común, temblaba, sentía avanzar la negrura dentro del pecho, cómo las sombras iban tapando lentamente mi corazón. Me dormí al fin mientras mi alma se ocultaba tras una nube, semejante a una luna oscura y fatalista. A día siguiente todo había pasado. 


León, febrero 2012.

B


Bien sé que ni las noches de la ciudad ni la oscuridad me son propicias, por eso acostumbro a retirarme pronto y tengo por norma no acostarme más tarde de las doce. Pero esa noche no podía dormir, hacia las cinco de la madrugada me levanté y salí pensando dar un corto paseo por la misma calle donde vivo, sin dejar el barrio. Hacía calor y buscaba algo de frescura.

Enseguida me sorprendió la deliciosa temperatura de la noche y llamó mi atención la cantidad de luz que podemos derrochar los urbanitas en horas y horas de iluminación inútil, para nadie, porque  no vi ni una sola persona en todo ese deambular que, poco a poco se fue alargando. Caminando a buen paso salí de las calles y lugares conocidos. Me había perdido pero no sentía ningún miedo.

Un airín manso y dulce parecía murmurarme al oído una melodía mientras avanzaba entre las casas. Escuché las risas de una pareja, la tos blanda de un niño y los ronquidos estentóreos de algún gordo fumador. Un gato solitario, teñido con las luces de las farolas, se paró en la acera y me miró como si quisiera saludarme. Luego echó a andar contoneándose, seguro de no conocerme de nada.

El cielo parecía oscuro pero todavía podían adivinarse los destellos de cientos de estrellas, a pesar de la competencia desleal de la exajerada iluminación nocturna. Un delicado aroma y un soplo cálido me llegaba desde las pequeñas avenidas arboladas y en los callejones más estrechos envueltos en suave penumbra las flores de los balcones se daban la mano. Se diría un paseo diurno pues todo era luz.

No me sentía nada fatigado después de un buen rato de insistir en aquel paso vivo que llevaba, todo lo contrario me notaba ligero y volatil como el aire. No sé cuánto tiempo habría pasado pero no tenía ninguna gana de volver al lecho, ni siquiera de regresar a casa. Pero después de cruzar un paso de peatones y enfilar una calle llena de escaparates, llegué a un pequeño parque conocido.

Habían recogido la basura y los cubos donde la deposito cada noche estaban ya amontonados en la acera esperando el camión de la empresa que los administra. Tan tiesos y curiosos en sus sitios que parecían esculturas urbanas luciendo a los ojos de un público nochernigo y escaso, para iluminar mis próximos sueños. Me acosté pero no pude pegar ojo. Al día siguiente estaba hecho polvo.


La terraza de San Justo de la Uve.
León, febrero 2012.

C

¡Color, carallo!, cuando no puedo dormir redondo salgo a pasear. Eso hice esa noche pinturera. Me recibieron en la calle los amarillos  de las farolas, los destellos azules de los focos de los automóviles, los marinos de los rótulos y letreros de los bares. Me puse a caminar entre el  arcoiris de colores que bañaba las aceras. Hasta las sombras estaban coloreadas.

Los anuncios luminosos nocturnos de los interminables negocios urbanos, en todos los colores  conocidos del espectro me teñían el rostro. El esmeralda brillante de las peluquerías, el fucsia chillón y el púrpura deprimente o incandescente de ciertos locales, según el tono, el parpadeo de grandes letreros colgados de los edificios con figuras blancas sobre fondo negro y viceversa. 

No sentía ni frío ni calor, como si no hubiera temperatura. Sólo hacía color. Junto a un semáforo un gato verde se paró sin objeto aparente y fue cambiando alternativanmente al naranja y al rojo. Me miró con indiferencia y continuó su deambular noctámbulo. Yo lo imité por inercia pues también me había detenido en el semáforo y, como el gato, iba cambiando de color. 


Rosario. De mil colores.


Salud.

ramiro