viernes, 10 de mayo de 2013

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Junto al camposanto


Salí a tirar la basura.



Las posibilidades de acabar en el cementerio o de vivir un fatal encuentro, como las de que vea tirado en la acera un cupón premiado de la ONCE, son más bien escasas. Más fácil es pisar el excremento de un perro. Pero sea lo que sea lo que el azar nos tiene reservado, las probabilidades de una experiencia negativa como las de otra agradable suelen estar equilibradas. Salvo algunos gafes profesionales, cenizos impenitentes y pobres desafortunados, todos tenemos nuestra cuota de tristezas y alegrías. El caso del hombre feliz a machamartillo es aún más extremo y raro que el del triste desgraciado, y en última instancia ese optimista paga como el resto su peaje a la desgracia y termina cerrando los clisos per omnia secula seculorum. No hay salida. Todo esto iba pensando camino del contenedor en un día agobiante de verano con el cielo inflamado. Dejé mis bolsas y regresé por donde había venido. Cuando cerré la puerta de casa tras de mí y me vi en la penumbra, al abrigo de aquel sol fatídico, respiré aliviado. No había pasado nada. Así son la mayor parte de las vidas, como mis salidas, anodinas, repetidas, idénticas, sin sorpresas, sin sustancia... . La presencia más importante, después de todo, es el mal olor de la basura y del Puto Punto Limpio (PPL) o, dicho de otro modo y en otro orden de cosas, de Lo Políticamente Correcto (LPC).


Bonet de Sanpedro con La Orquesta Mondragón.  Raskayú.


Salud y felices pesadillas


ra