sábado, 2 de febrero de 2013

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Al norte del Ática, después del Penteli


Salí a tirar la basura


y me di de morros con el día, rompí tres dientes. Con los ojos solares, incandescentes, y la boca sangrando, fui de lado a lado buscando mi destino. Esto suena muy profundo si no fuera tan de superficie el recorrido, tan común y maloliente esa meta. Sin embargo en mi ceguera tuve la intuición de que sólo repetía un rito trascendente. ¿Sólo? ¡Nada más ni nada menos!. Como el misterio de la trasnsubstanciación en la consagración del Sacrificio de la Santa Misa, no por cotidiano y rutinario menos milagroso. Todo es sagrado. Me estremeció un repeluzno, ¡bajo el sol ático!, aunque me tiran del pijo todos esos rollos de aquelarres, brujas y pedorros milagreros, sean de la religión o confesión que sean y especialmente los apostólicos romanos. Me parecía todo tan solo, tan abandonado, ¿dónde estaba el oficiante, el monaguillo o los fieles, ese pueblo religado, hermanos? No sé porqué me dio por pensar en misas y hostias consagradas, pero ese prodigio de los números y las probabilidades, la casualidad, hizo que me viera como por ensalmo junto a un grupo de contenedores rebosantes de gracia de dios: había cajas enteras llenas de recortes de pan de ángel, después de haber aprovechado hasta el límite la oblea para extraer las Sagradas Formas. Yo no estoy muy dispuesto a buscar verdades ocultas en las cosas y, además de que no veo muy bien, me da por probar cualquier porquería, pensé que nada me podría pasar por picar un poco de aquel santo alimento, que tantas veces de niño y adolescente compré en el torno de las monjas de clausura de la gran Augusta astur. Sólo me faltó santiguarme y sacar la lengua para recibir el Cuerpo de Jristos, pero juro que fue una comunión canónica en aquel entorno clásico, y no es coña, que seguimos en el Ática. Hostias un poco rancias, pero comestibles. Mientras volvía limpio, transfigurado por la gracia recién adquirida, ya cosa no sabía y el ganado perdí que antes seguía. ¿Qué fue de las bolsas de basura?, preguntó una voz a la altura de mi hombro, tipo conciencia, como para romper la magia del momento. Pero aquel pan de ángel debía de estar impregnado de algún producto diabólico porque yo pasé de la llamada del deber, sólo tenía ojos ya para arder en pura llama mística en mármol pentélico, notaba los cojones encogidos como aceitunas arbequinas. Lloraba de alegría dolorida, de soledad masoquista y de abandono ático. No sé qué pasó después y no me importa. ¡Al carajo!


Kim Fowley.   Born To Make You Cry.  Nacido para hacerte llorar. 



Salud y felices pesadillas


ra

4 comentarios:

  1. Tanto hablar del ático, que no se si las hostias las encontraste en una buhardilla. Preocupado me tienes últimamente, tanto hablar de Rouco, tanta hostia y tropezón con google, que me dá que te ha abducido la santa madre inglesa.
    Besitos desde el Viriato con un frio y un viento del carajo.
    Viriato

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    1. Hostias como hogazas por todas partes y cada dos por tres, en áticos, sótanos y azoteas, para que el sufrido pueblo se empapice (de papa aquí, y de papas en general), el griego, el espanyol y los otros, y hay que tragarlas en una sola toma cada vez. Estuve abducido casi cinco años y algo quedará, pero fíjate, ni siquiera aquellas hostias tenían este tamaño y eso que éstas son laicas. En el Ática, tan clásica, que es la región griega más poblada y con mayor actividad económica, han cerrado, me atrevo a decir, el 80% de los negocios, industrias, talleres, supermercados, almacenes..., ¡gamo to google kai Rouco! (¿no será apellido griego, por cierto?, se pronunciaría Ruco, de rucar, o sea el roo castellano, de roer).
      Aquí está granizando ahora mismo, pensaba en cómo les iría a los navegantes.

      Salud y que mejore el tiempo.
      ramiro

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  2. No quiero ni pensarlo, ahora, las 20h, con rachas de 50 nudos (fuerza 8, temporal) aquí en Denia, ni pensar en sacar al Viriato a pasear. Me he acordado de ti al medio día. He preparado una paella (que no me oigan los Valencianos, bueno que la capitanesa la tenemos en la Grecias, que sino...) como decía, he preparado una paella con salchichas, judia verde y alcachofa que me ha quedado de morirte.
    Besitos

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    1. ¡Tú dame gulas! pero no del norte, de paella!; si soy arrocero pero casi no lo pruebo, cuando voy a ver a mi madre, ¡qué ricaaa, con salchichinas y alcachofas, con lo que sea!
      Le decía a Ana que me iría con ellos, pero con este temporal menudo embolao, para ellos y para una kogonera mareá como eu.

      Chau, capitán y a disfrutar.
      Besos.

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